cansado e triste,
à sombra de uma árvore qualquer,
sentado nas pedras da calçada marginal,
penitente solitário de outras paragens, perdido
em uma terra estranha onde as crianças
têm olhos claros e pele escura,
sinto-me só
ao lado dos que me cercam.
Que futuros o jornalismo brasileiro pode ter?
Há uma semana
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